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Hôpital Socha, Los Angeles

23 h 31

Comme promis, Riggins montait la garde dans la salle d’attente baignée d’une lumière crue. Dark s’assit à côté de lui et se massa les tempes du bout des doigts.

— Du nouveau ? demanda-t-il.

— Non, elle est toujours au bloc. Le toubib est passé juste une seconde, mais il ne m’a rien dit. Je peux le faire appeler, si tu veux.

— O.K.

— Au fait, Wycoff a appelé et demandé pourquoi on n’avait pas encore pincé Sqweegel maintenant que tu étais de la partie. Je te jure, qu’on me laisse deux minutes en tête à tête avec ce connard de bureaucrate…

— N’y prête pas attention. Mieux vaut se concentrer sur la mission.

— Facile à dire : je suis obligé de subir ses coups de fil toutes les heures.

Rien n’avait bougé dans la salle d’attente. Les mêmes visages. La même pile de magazines people que personne ne lisait. Le même cocktail de transpiration, café brûlé et désespoir. La même télé sur la même chaîne, qui diffusait en cet instant les infos de la nuit.

Le banc-titre blanc au bas de l’écran attira l’attention de Dark.

église méthodiste de Hollywood

Puis ce fut la déclaration du chef de la police de North Hollywood.

« Nous savons que six personnes ont péri à l’intérieur. Les pompiers ont déclaré que les portes étaient verrouillées. C’est sûr qu’il y a de nombreux cambriolages dans le quartier, mais au lieu d’empêcher les malfaiteurs d’entrer, là, ça a empêché les braves gens de sortir. »

Dark resta perplexe. Il en sortait à peine. Combien de temps lui avait-il fallu pour venir ? Vingt minutes, à cette heure de la nuit ? Une demi-heure au maximum ?

— En direct de North Hollywood, c’était…

Le Blackberry de Dark sonna. Il le sortit de sa poche et consulta l’écran. Un nouveau message. Il appuya sur une touche et son sang se figea dans ses veines.

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